O Dr. Vernon Coleman relembra sua primeira operação, uma apendicectomia, como cirurgião residente júnior. Uma história publicada pela primeira vez em 1972.
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Estávamos todos esperando. O paciente, já anestesiado, estava deitado na mesa de cirurgia. O anestesista, sentado à cabeceira da mesa, presidindo como um pai no almoço de domingo, mantinha um olho na máquina ao seu lado e o outro no paciente. Duas enfermeiras auxiliares estavam em silêncio atrás da enfermeira da sala de cirurgia. Elas haviam arrumado o canto da sala onde a enfermeira e eu tínhamos nos lavado e trocado de roupa.
A enfermeira ficou de um lado da mesa de cirurgia e eu, o cirurgião residente júnior, ainda inexperiente, fiquei do outro lado. Estávamos esperando o cirurgião que realizaria a operação.
O paciente já havia sido limpo com antisséptico e, exceto por um pequeno quadrado de carne nua, todo o seu corpo estava coberto com toalhas verdes e esterilizadas.
De repente, a porta da sala de cirurgia se abriu e o cirurgião colocou a cabeça para dentro. "Desculpe o atraso", gritou. "Preciso atender um paciente na emergência." Ele acenou para mim. "Você se importaria de começar sem mim? Chego quando puder."
O barulho que fiz ao engolir deve ter sido ensurdecedor. Tenho certeza de que quase acordou o paciente, apesar de ele estar profundamente anestesiado.
"Certo", sussurrei. Voltei-me para o paciente.
O pequeno quadrado de carne nua cresceu e se esticou repentinamente até se transformar em uma área assustadora de pele rosada, do tamanho de um campo.
"É fácil", disse o anestesista. "Uma apendicectomia é como extrair um dente." Ele sabia que eu nunca tinha feito uma cirurgia sozinha. Talvez nem soubesse que eu nunca tinha extraído um dente.
A enfermeira-chefe me ofereceu um bisturi. "Obrigada", consegui murmurar. Olhei novamente para aquela área de pele rosada. Parecia grande o suficiente para pousar um avião.
De repente, eu não tinha a menor ideia de onde começar a cortar. Sim, eu já tinha visto quase uma dúzia de operações semelhantes sendo realizadas enquanto eu auxiliava o cirurgião. E parecia tão, tão fácil naquela época.
"Desculpe", disse a irmã, de repente, inesperadamente. Ela afastou um pouco duas das toalhas verdes, de modo que uma área ainda maior de pele ficou exposta. Ela segurou uma das toalhas por um instante, a uns dois centímetros de distância do umbigo. Insinuando.
Então me lembrei. Eu tinha que fazer a incisão em um ponto a um terço do caminho ao longo de uma linha imaginária traçada entre a espinha ilíaca superior e o umbigo.
A incisão precisava ser perpendicular a essa linha e, se eu a fizesse no local certo, conseguiria fazer uma incisão de cerca de seis centímetros e meio de comprimento. Não exatamente uma cirurgia por buraco de fechadura, talvez, mas muito boa. E provavelmente deixaria meu paciente com uma cicatriz pequena e bem cuidada.
Eu vi o cirurgião para quem eu trabalhava retirar um apêndice por um orifício que não parecia ter mais do que 2,5 cm de comprimento.
Mas eu não estava me sentindo tão ambicioso.
Levantei o bisturi e o enfiei profundamente na pele do paciente. Com medo de ter cortado demais, levantei o bisturi rapidamente.
Uma pequena gota de sangue escorreu do pequeno buraco que eu havia feito. Limpei-a e recoloquei o bisturi no lugar. Desta vez, pressionei com toda a força que pude e passei o bisturi pela pele por alguns centímetros.
Por um momento, não consegui ver nenhum sinal de que eu tivesse perfurado a pele, e então o sangue começou a escorrer lentamente do ferimento fino que eu havia feito.
A irmã me ofereceu um cotonete esterilizado. Eu o enxuguei sem muita vontade. O sangue continuou a escorrer, formando uma pequena poça na pele. Olhei para ele horrorizada.
A enfermeira pegou delicadamente o cotonete da minha mão e o pressionou firmemente sobre o ferimento. Quando o levantou alguns segundos depois, o sangramento havia parado temporariamente.
Lentamente, o sangue começou a escorrer novamente de dois pequenos vasos sanguíneos cortados. A irmã colocou a pinça de coagulação de diatermia na minha frente. Peguei a pinça de diatermia, que queima e sela vasos sanguíneos rompidos, pressionei o pedal para ligar a eletricidade e toquei um dos vasos sangrantes com a ponta da pinça. Ouviu-se uma pequena nuvem de fumaça, um chiado e o sangramento parou. Em seguida, queimei o segundo vaso e o fechei também.
A irmã pegou a pinça de diatermia de mim e me entregou a faca novamente.
Olhei para o ferimento. Tinha menos de meio centímetro de profundidade, mas a fina camada de gordura que eu havia cortado estava começando a cair. Fiz outro corte na base do ferimento. E assim seguimos. Cada vez que eu hesitava, a irmã me entregava o que eu precisava, antes mesmo que eu percebesse. Nunca a questionei.
Quando o cirurgião entrou na sala de cirurgia, pedindo desculpas efusivas pelo atraso, eu já havia dividido os tecidos até o peritônio, a fina camada de tecido que reveste a cavidade abdominal.
Enquanto o cirurgião esfregava e colocava a bata, limpei o ferimento, certifiquei-me de que não havia deixado passar nenhum ponto de sangramento e, finalmente, cortei o peritônio.
Afastei-me da mesa quando o cirurgião se aproximou, abrindo espaço para ele. Ele balançou a cabeça e acenou para mim.
"Volte para onde estava", disse ele. "Por que você está parando?" Ele se moveu para a posição normalmente ocupada pelo assistente do cirurgião.
Olhei para o ferimento. Toda a confiança que eu havia construído se esvaiu. Como eu poderia operar sabendo que o cirurgião que me ensinou tudo o que eu sabia estava me auxiliando?
O cirurgião olhou para o outro lado da mesa e chamou as duas enfermeiras juniores, que estavam prontas para buscar coisas para a enfermeira responsável pelo centro cirúrgico.
"Venha aqui", disse ele.
Eles se aproximaram da mesa, com medo de tocar e esterilizar qualquer uma das toalhas e cortinas que cobriam o paciente e o carrinho de instrumentos.
“O que você sabe sobre essa operação?” perguntou o cirurgião a uma das enfermeiras.
A enfermeira fez uma pausa. "É uma apendicectomia", sussurrou.
O cirurgião assentiu. "E o que é isto?", perguntou ele, apontando para o peritônio que eu acabara de cortar.
“O peritônio”, gaguejou a enfermeira, depois de um ou dois momentos.
Ele assentiu novamente. "Agora que o cirurgião atravessou o peritônio", apontou uma pinça na minha direção, deixando claro que eu era o cirurgião a quem ele se referia, "ele pega uma pinça intestinal e retira um pouco do intestino do abdômen. Ele está procurando o intestino grosso e, em particular, o ceco."
E assim ele continuou.
Enquanto ele falava, fiz exatamente o que ele disse que eu faria. Para todos na sala de cirurgia, ele estava apenas aproveitando a oportunidade para ensinar algumas enfermeiras iniciantes sobre apendicectomia. Para mim, porém, ele estava me dando instruções precisas e completas. Não era necessário. Mas era bom saber que ele estava lá. Só por precaução.
Encontrei o apêndice, removi-o, amarrei seu suprimento sanguíneo, fechei o peritônio e então prossegui fechando todas as camadas que havia aberto.
O cirurgião nunca interferiu.
Depois de dar o último ponto e tirar as toalhas de pele do paciente, saí orgulhosamente do centro cirúrgico e entrei no vestiário do cirurgião.
Lá, eu geralmente completava minha tarefa como assistente do cirurgião escrevendo as anotações da operação, detalhes do que havia sido feito durante o procedimento. Mas, desta vez, o cirurgião já estava sentado escrevendo as anotações para mim. "Você quer que eu faça isso?", perguntei.
O cirurgião balançou a cabeça. "Este é o trabalho do assistente", disse ele. Escreveu mais algumas frases, jogou as anotações sobre a mesa no meio da sala e saiu. "Obrigado", disse ele ao sair.
Automaticamente, peguei as anotações para ver o que ele havia escrito. No final da página, havia um espaço para o nome do cirurgião.
Naquele espaço, ele escreveu meu nome. Eu me senti curiosamente orgulhoso. Eu havia realizado minha primeira operação como cirurgião sênior.
Bateram na porta e o porteiro do bloco operatório apareceu. "Com licença, doutor", disse ele, "mas o próximo paciente está na mesa e o cirurgião quer saber se o senhor poderia ser gentil o suficiente para vir atendê-lo."
Não há muito tempo para reflexão na cirurgia.
Publicado pela primeira vez no The Weekly News, 24 de junho de 1972.
O texto acima foi retirado de `Histórias com uma reviravolta na história' por Vernon Coleman, disponível como um eBook e um livro de bolso na Amazon.
Nota: Vernon Coleman escreveu uma série de 15 livros sobre a vida na clínica geral. A série se chama `O Jovem Médico Rural'. O primeiro livro da série tem o subtítulo: `As Crônicas de Bilbury'.
Sobre o autor
Vernon Coleman MB ChB DSc praticou medicina por dez anos. Ele foi um autor profissional em tempo integral há mais de 30 anos. Ele é um romancista e escritor de campanhas e escreveu muitos livros de não ficção. Ele escreveu sobre livros 100 que foram traduzidos para 22 idiomas. Em seu site, AQUI, há centenas de artigos que podem ser lidos gratuitamente.
Não há anúncios, taxas ou pedidos de doações no site ou nos vídeos do Dr. Coleman. Ele paga tudo por meio da venda de livros. Se você quiser ajudar a financiar o trabalho dele, compre um livro – há mais de 100 livros de Vernon Coleman impressos. na Amazônia.
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Olá Rhoda,
Acabei de notar isso no Before its news.
https://www.rumormillnews.com/cgi-bin/forum.cgi?read=248576
Olá Dave, é bom ver a notícia se espalhando. 🙂 Obrigado por me avisar.
https://www.youtube.com/watch?v=x6F5Z7siwJk outro ângulo
https://www.youtube.com/watch?v=KHncPkr3gnY outra