A história a seguir é um trecho do romance do Dr. Vernon Coleman 'Histórias com uma reviravolta na história'. É sobre Tom Whitehouse, um homem que trabalha na loja de artigos médicos da Faculdade de Medicina do Hospital St. Christopher, preparando corpos para dissecação.
Pode parecer um assunto chato para uma história, mas continue lendo para descobrir a reviravolta da história.
(PS: É um romance, não uma história real.)
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Nota: Esta história foi publicada pela primeira vez na London Mystery Magazine em 1966. Agora está incluída no livro de Vernon Coleman `Histórias com uma reviravolta na história' que está disponível via a livraria em seu site para a seção 'Romances'.
Tom Whitehouse contemplava com admiração seu novo corpo. A pele cinzenta esticada sobre a estrutura minúscula, os olhos de vidro opacos, a cabeça raspada: tudo era tão familiar. Por mais de quarenta anos, Tom fora responsável pelo depósito de cadáveres ou espécimes da Faculdade de Medicina do Hospital St. Christopher; durante esse tempo, ele deve ter preparado milhares de corpos para dissecação. Seu trabalho não era apenas limpar, raspar e etiquetar seus "clientes", mas também injetá-los com conservante.
Era engraçado mesmo. Ele tinha começado a trabalhar na Faculdade de Medicina como auxiliar de laboratório logo após terminar a faculdade. O velho que era responsável pelo depósito de medicamentos pediu um auxiliar e Tom se candidatou porque o salário era melhor. Era difícil encontrar pessoas dispostas a trabalhar em qualquer lugar do necrotério, mas Tom esperava se casar. O dinheiro extra semanal lhe permitira se casar muito mais cedo do que ousara esperar. Olhando para trás agora, ele não conseguia entender o porquê de toda aquela pressa.
A velhinha, deitada nua e imóvel sobre a mesa de pedra, era magra e ossuda. Mesmo assim, uma vez que chegassem até ali, pensou Tom, seria ótimo. Os alunos gostavam de um objeto fino para dissecar, isso tornava o trabalho muito mais fácil. Aliás, pensou Tom, o próprio Professor Simkins poderia muito bem gostar de usar o novo corpo.
O professor Simkins, do Departamento de Anatomia, estava escrevendo um novo Manual de Dissecação para estudantes de medicina e passou bastante tempo nos últimos meses dissecando corpos e tirando fotografias para ilustrar seu novo livro.
Tom olhou para a velhinha. Parecia uma pena, na verdade. Embora tivesse trabalhado tanto tempo entre os mortos, Tom nunca conseguira adotar a atitude indiferente em relação à morte que tantas pessoas em situações semelhantes demonstravam. Tom jamais conseguia esquecer que seus "clientes" eram filhos de alguém; provavelmente haviam se casado e tido seus próprios filhos. Certamente haviam amado e rido. Mas, assim que entraram na faculdade de medicina como sujeitos, perderam toda a dignidade e respeito. Não eram tanto sujeitos, mas objetos.
O assistente de Tom, um jovem de bochechas vermelhas e uma carranca sombria, parecia nunca ter passado por essa fase. Para ele, as pessoas que entravam na sala de preparação não eram mais humanas do que as frias lajes de pedra sobre as quais jaziam. Tom não o queria como assistente em primeiro lugar, mas ele não tinha voz ativa na questão. Não que o Professor Simkins normalmente deixasse de consultar Tom, mas o novo assistente era um parente vago do Professor, e Tom deduziu que também não tinha muita escolha.
Normalmente, Tom e o Professor se davam bem. Tom era o completo oposto físico do Professor. O sujeito da loja era baixo, rechonchudo e às vezes tempestuoso, olhos pequenos e brilhantes, fundos em uma pequena cabeça esférica, todo coroado por alguns fios de cabelo grisalho prateado. O Professor Simkins era alto e magro, basicamente desajeitado, mas às vezes surpreendentemente majestoso. Temperamentalmente, também, eles eram precisamente complementares. Tom às vezes franco, mas no fundo um sujeito alegre. Professor Simkins aparentemente impessoal e insensível; um tanto frio em suas maneiras, mesmo com aqueles que conhecia bem. Tom admirava e respeitava o Professor, que por sua vez respeitava Tom e se recusava a interferir no funcionamento diário da loja.
Faltavam vinte para as seis; Tom puxou um lençol sobre a velhinha e suspirou. Era hora de ir para casa passar o fim de semana. Ao sair, Tom contemplou por um instante os corpos sobre as frias lajes de pedra, acenou para eles, desejou boa noite e fechou a porta silenciosamente, como se tivesse medo de acordá-los.
Enquanto corria para casa, o cheiro enjoativo de morte e conservantes o envolvia como um enxame de abelhas, o rosto de Tom perdeu a alegria e adquiriu uma expressão sombria e contemplativa; seus olhos perderam o brilho e ganharam um olhar opaco e sem esperança. Ele não ansiava por voltar para casa. Era irônico, pensou, que o casamento, o motivo que o induzira a aceitar o emprego na loja de artigos para o lar tantos anos antes, tivesse se revelado um anticlímax tão miserável.
Seu casamento nunca saiu como ele esperava. Foi um fracasso irremediável. A jovem e bela com quem ele havia escolhido passar a vida rapidamente se transformou em uma matrona rabugenta e disforme, com uma língua afiada como navalha. Ela parecia extrair um prazer infinito de brincar com o marido; como um gato com um rato, ela o provocava e torturava, interpretando cada movimento dele como um sinal para atacar. Tom a odiava tanto quanto jamais odiara alguém, ou poderia odiar alguém. Não um ódio pungente e ardente, mas uma pulsação surda e constante de aversão.
Como estava bom, Tom decidiu ir a pé para casa naquela noite e já passavam das seis quando chegou à sua casinha isolada e imunda, num subúrbio agradável da cidade. Sua esposa o esperava, de braços cruzados, na porta dos fundos. Tom forçou um sorriso alegre. "Olá, querida, como vai? Teve um bom dia?"
Ele tentou puxar assunto, mas era como se tivesse falado com um dos corpos na loja em questão. Sua esposa lançou um olhar de desprezo para o homenzinho gordinho. "E onde você esteve esta noite? Passeando com uma daquelas suas amigas, eu diria. Nem um pouco preocupado com sua pobre esposa, escravizada em um fogão quente o dia todo. Ah, não! Divirta-se, Tom Whitehouse. Sua refeição está na mesa e não me culpe se ela estragar."
Tom se espremeu agradecido para passar pela esposa assim que ela se acalmou um pouco. Conseguira chegar em casa cedo o suficiente para dissipar suas suspeitas completamente infundadas, embora soubesse que isso nunca ajudava. Olhou com ar doentio para o repolho anêmico e a carne seca, cobertos por um molho marrom e gelatinoso. Com um suspiro, sentou-se e comeu; sua esposa, sentada à sua frente, sorvia ruidosamente uma xícara de chá e o observava. Ela sempre jantava antes de ele chegar em casa.
A atmosfera era quase tão densa quanto o molho que cobria sua refeição e, quando chegou à última batata, Tom não aguentou mais o silêncio. Olhou para a esposa do outro lado da mesa, que ainda o encarava fixamente. Se olhares pudessem desaparecer, Tom já teria se tornado um objeto de desejo para um caçador de cabeças indígena há muito tempo.
“O que vamos fazer neste fim de semana, minha querida?” perguntou Tom.
Houve um momento de silêncio. Então a esposa de Tom transbordou de raiva, suas bochechas gordas tremeram de fúria, suas sobrancelhas escuras se arquearam como zagueiros atacando um centroavante invasor e as veias saltaram em sua vasta testa branca.
"Como você espera que eu saiba o que vamos fazer? Desde quando eu tenho alguma coisa a dizer? Você planejou alguma coisa?"
"Bem, é, nada em particular, minha querida, nada", gaguejou Tom. "Não tenho nada em mente." Ele notou a boca da esposa se curvando nos cantos, como pão amanhecido, e acrescentou apressadamente: "A menos que você queira vir à igreja de São Cristóvão. No domingo, talvez."
Ele esperou um momento e, tendo se assegurado de que a esposa não estava preparando nenhum ataque verbal formidável, continuou: "Você nunca veio, não há muito para ver, mas talvez queira ver onde eu trabalho. Pode dar uma olhada no Museu Patológico; é uma espécie de Madame Tussauds super horripilante." Tom riu baixinho, bastante impressionado com a própria sugestão.
"E por que diabos eu iria querer passar minha tarde de domingo lá? Embora eu não possa esperar que você pense em nada melhor do que isso, eu acho; e se não fizermos isso, não faremos nada."
Chovia no domingo e, quando chegaram à Faculdade de Medicina, estavam ambos completamente encharcados. Quase imediatamente, Tom se arrependeu de ter convidado a esposa para o St. Christopher's. Ela não estava nem um pouco interessada no museu, o lugar para onde os jovens cavalheiros costumavam levar suas jovens, seja para assustá-las ou impressioná-las, algo que Tom nunca tivera certeza.
Ela andava ruidosamente pelos corredores, sem dar a mínima atenção aos pedidos de Tom para que ela ficasse quieta. Ela entrava e saía alegremente dos laboratórios que haviam sido deixados abertos. Ela resmungava e gritava para os animais experimentais, confinados em suas gaiolas minúsculas, e em um dos corredores estreitos forçou rudemente a passagem pelo Reitor Assistente que, por sorte, havia entrado para resolver alguns papéis.
Finalmente, o grande passeio terminou e Tom soltou um suspiro de alívio e gratidão. Só restava a loja em questão e então eles poderiam ir para casa. Tom notou o rosto geralmente pálido de sua esposa desbotando antes de chegarem à porta da loja; mas ele não estava preparado para o que aconteceu quando abriu a porta.
Ele não pretendia que ela entrasse no quarto e apenas segurou a porta aberta para ela; ela se inclinou para frente na ponta dos pés, olhando boquiaberta para o quarto de corpos envoltos.
De repente ela desmaiou.
Tom demorou alguns segundos para perceber o que havia acontecido, mas não demorou muito para que ele a pegasse em seus braços fortes e a colocasse sobre uma das lajes de pedra. Ele correu pelo quarto para buscar um copo d'água para borrifar no rosto dela. Ouviu-a gritar: "Não espero que você pense em nada melhor". Mas quando se virou, ela ainda estava deitada, em silêncio, sobre a laje de pedra onde ele a havia colocado.
Ele continuou a atravessar a sala, mas em vez de buscar água, pegou a seringa com a qual injetava o conservante em seus pacientes. Encheu-a cuidadosamente e voltou para perto da esposa. Ao posicionar a seringa, inseriu-a em uma veia e começou a apertar o êmbolo, sua esposa começou a se mexer. Ela meio que acordou, olhou para ver o que ele estava fazendo e franziu a testa, confusa. Quatro vezes ele encheu a seringa e despejou seu conteúdo na corrente sanguínea da esposa até que ela não se mexesse mais.
Foi só então que ele percebeu o que tinha feito.
Num piscar de olhos, ele atravessou o quarto correndo e fechou e trancou a porta, que até então permanecera escancarada. Em seguida, despiu a esposa e colocou as roupas dela em um saco plástico preto. Ele poderia levá-las à fornalha depois e destruí-las.
Uma hora depois, o corpo de sua esposa estava alinhado sobre a laje; raspado, nu e preservado; despojado de toda dignidade e identidade. Ele o cobriu com um lençol branco, virou-se e saiu do quarto.
Ninguém, pensou ele, enquanto caminhava sozinho para casa, precisava suspeitar. Sua esposa era pouco conhecida e pouco querida; não havia ninguém que sentisse sua falta. Ela nunca falava com os vizinhos e não tinha amigos ou parentes.
Quanto ao corpo, Tom estava em posição ideal para se desfazer dele; suas listas nunca eram verificadas. Se um corpo apresentasse uma deformidade particularmente incomum ou um órgão apresentasse sinais distintos de alguma doença, Tom às vezes era obrigado a preparar um relatório sobre o assunto para acompanhar o espécime quando este fosse introduzido no museu de patologia. Mas isso era uma ocorrência bastante rara.
Durante três meses, o corpo permaneceu no depósito de materiais, aguardando a próxima turma de estudantes de medicina, quando acompanharia os outros cadáveres até a sala de dissecação. Enquanto isso, as fofocas sem entusiasmo que haviam preocupado Tom um pouco depois que ele espalhou a notícia sobre a lamentável doença e a morte prematura de sua esposa não duraram muito. E Tom ficou muito mais feliz.
Mês após mês, ele via sua esposa desaparecer sob os bisturis ávidos dos estudantes pré-clínicos. Primeiro os braços, depois as pernas, eram removidos e dissecados. Quatro meses depois de aparecer na sala de dissecação, o corpo de sua esposa havia se transformado em um torso grotesco e solitário. Tom não conseguia mais reconhecer a mulher com quem estivera casado por tantos anos miseráveis; apenas o número da mesa lhe dizia qual corpo pertencia a qual nome.
Tom estava ocupado ajeitando um novo "cliente" para a admissão de alunos do ano seguinte quando o Professor Simkins entrou. O Professor pareceu encantado. "Um dos grupos descobriu um baço incrivelmente distendido. Você pode me dar detalhes sobre a doença do paciente, o tratamento, o médico e assim por diante?"
“O senhor pode me dizer que mesa é essa, professor?” perguntou Tom.
O Professor pensou por um momento e franziu a testa. "Não, receio que não", confessou.
Foi uma longa caminhada da loja de artigos para dissecação até a sala de dissecação. Antes de chegarem à metade do caminho, um pensamento terrível atingiu Tom. E se o corpo fosse da esposa dele, um corpo sem certidão de óbito ou registro? Sua esposa sempre fora constrangedora.
Foi um choque para todos quando o velho Tom Whitehouse desabou no chão ao ver um baço distendido. Mas demorou vários dias para que a fofoca finalmente se esclarecesse. Parecia que Tom havia desmaiado e morrido após um ataque cardíaco.
Houve uma confusão considerável sobre os registros do depósito em questão. O arquivo de um dos corpos não foi encontrado em lugar nenhum. Mas, felizmente, não havia nenhuma peculiaridade interessante e os restos mortais foram simplesmente destruídos na fornalha.
Publicado pela primeira vez na London Mystery Magazine em abril de 1966
Sobre o autor
Vernon Coleman MB ChB DSc praticou medicina por dez anos. Ele foi um autor profissional em tempo integral há mais de 30 anos. Ele é um romancista e escritor de campanhas e escreveu muitos livros de não ficção. Ele escreveu sobre livros 100 que foram traduzidos para 22 idiomas. Em seu site, AQUI, há centenas de artigos que podem ser lidos gratuitamente.
Não há anúncios, taxas ou pedidos de doações no site ou nos vídeos do Dr. Coleman. Ele paga tudo por meio da venda de livros. Se você quiser ajudar a financiar o trabalho dele, compre um livro – há mais de 100 livros de Vernon Coleman impressos. na Amazônia.
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